Tom Waits

Saxofonisten sigter højt
lyden skærer igennem alt
og rammer der hvor det gør mest ondt
messingens metalliske klagesang
har tit fået mig til at lukke øjnene og bide tænderne sammen
om det var af smerte ved jeg ikke
i så fald var det smerten jeg forelskede mig i.

Om min mave er spændt et bælte
med 88 rørbomber
hver tangent på klaveret
fungerer som en detonator.

Bassens vejrtrækning
forsøges kvalt af slim i luftvejene
den har igennem alt for sort røg
og alt for mange nøgne vintre
udviklet kronisk tuberkulose
hvert halve minut kommer den nedslidte brummen
tættere på døden.

Trommernes beat
fortæres også af sygdom
de defekte hjerteklapper
rasler i bunden af en lilletromme
og må gang på gang
genoplives af bækkenslag.

Når verden brænder
ved jeg at radioen er tændt
og jeg ved med sikkerhed
hvem det er der spiller.

Når Tom Waits kommer i nærheden af en tændt mikrofon
er det ikke kun Japan der bliver rystet igennem.